В Доме Художника...

В Доме Художника скрипнула дверь,
Стало так мрачно и тихо...
Тенью по стенам крадущийся зверь,
Очень похожий на лихо...

Выждал, пока все устанув, уйдут,
Пятница! Там выходные...
В Доме Художника тайны живут,
Масла наброски шальные...

В рамочке простенькой чудный цветок!
Запах слегка уловимый...
Сразу напротив уютный чертог,
Кем-то, наверно, любимый...

Каждый портрет меж собой говорит,
-Как тебе тон, акварели?
Вот ожила на картине Лилит,
Еве открывшая двери...

Свечи мерцают, вздыхает аккорд,
Дышат штрихи в полумраке...
АннА опять же страдает в минор,
Выпив слегка в Зодиаке...

И по пейзажам помчались ветра!
Лунное поле манило...
Эта тропинка ведёт вникуда,
Яблоко ночь проглотила...

Сколько ещё в натюрморте любви?
Сколько Художник томился...
Сколько исхожено в серой пыли,
Свет легкокрылый струился...

Это немыслимо так подобрать!
Это какое Искусство!
Нам остаётся смотреть и молчать,
Как это выглядит вкусно...

Сколько бессонных ночей он не спал?
Сколько размешивал краски?
Сколько за нежностью дней наблюдал,
Ищущий чувственность ласки...

Он наносил на пустующий холст
То, что в душе своей видел.
Был ли набросок затейлив ли, прост,
Сердце Луны он похитил...

Смешано всё, что хотелось бы сжечь!
Снова к Художнику АннА...
-Мастер, Вам надо бы силы беречь...
Вот с виноградным пиала...

Нет, он сегодня не ест и не пьёт!
Нет, он сегодня в экстазе...
Надвое лист безмятежностью рвёт,
Всё, что возможно в отказе...

Дайте ещё раз на это взглянуть!
Там сквозь небесные рифы
Нам ничего не хотелось вернуть,
Пойте бесстрастные Мифы!

Только лишь солнечный сменит звезду,
Тени замрут и застынут...
В Доме Художника чью-то судьбу
Тёплые руки обнимут...

8.08.2014 АннА Густи