Умер недавно поэт.
Не столичный, неизвестный.
Не ведал его высший свет:
он, так сказать, мелкопоместный.
Некролог по нему сообщил,
что он родился однажды,
на земле родной жил да был
среди своих сограждан.
Прочел я досмертные его стихи:
талантливый был сочинитель.
Не обличал ничьи ни грехи, ни верхи.
Не сноб, не воитель.
Он простоту в стихи превращал.
Влюблялся, страдал и плакал.
Он красоту красотой называл,
и к свету стремился из мрака.
Никто его не продвигал.
Пробавлялся, как мог, самиздатом.
Телеэкран к себе его не звал,
ни добровольно, ни по блату.
Умер поэт. Не зван, не достиг, не нажил.
Мелькнул, как метеор ночной, мгновенный.
Как вы думаете, он жил или не жил?
И зачем пришел в мир этот бренный?
На смерть поэта
© Copyright: Лев Кичигин, 2015
Свидетельство о публикации №115071207290
Свидетельство о публикации №115071207290
Рецензии