1 21

Давай встретимся, я скучаю.
Хочу написать тебе,
Но воздержусь.
И налью себе чаю.
Сегодня, я не в себе.
Как и вчера,
И до того.
Сижу на балконе,
Смотрю в окно.
А мысли все о тебе.
Хоть ты далеко.
И любишь другую.
В тоске вспоминаешь её.
Ту самую. Родную.
С которой раньше был.
И больно сердцу твоему,
Но моему больней вдвойне.
 Ведь оно скорбит и по тебе,
И с тобою вместе.
Можно спокойно сидеть на месте.
Попробовать забыть.
Взгляд отвести
От тебя, твоих фотогоафий.
Забыть кусочки наших биографий.
Выкинуть из головы все это.
Я должна бы,
Но не хочу,
Не могу и не буду!
Я лучше одна просижу до рассвета
И забуду
Про всех остальных. Про то, что ты предал меня.
Может, сам того не осознавая.
И по переулкам блуждая,
Посмотрю на порезы на коже.
И что же ? Не смогла я стать тебе ближе
И дороже.
Но ты не отчаивайся. Не грусти.
Ты, главное, пиши мне. И все прости.
За стих этот прошу прощения.
И за все, чего не сделала. Не сказала я.
Хотя, чего уж просить. Особенно, в этом стихе. Написать я тебе не смогу, а уж тем более - ты мне.
Не захочешь начать разговор. Не позовешь гулять.
Так зачем же мне стих этот тебе отправлять ?
Ты никогда не увидишь его, и не узнаешь, что я чувствую.
Я, вроде, живу. Но для тебя в этой жизни - отсутствую.
Я, вроде и рядом всегда, и поддержу. Знаю, это все наивно и глупо. С головой, наверное, я не дружу.
Ладно.
Вокруг все хожу и  хожу.
Не понятно, зачем и для чего.
Ясно лишь, почему и отчего.
От жжения в груди.
От боли сердечной.
От страха, что влюблюсь.
Хождение по мукам.
В вечной
Мучительной
Пустоте.
Я молюсь.
Непонятно кому, непонятно зачем.
Ведь Бога нет. И это известно всем.
А если есть, то он меня совсем не любит.
Парадокс.
Любви же тоже нет. А если есть - она нас всех погубит.
Нет ни любви, ни бога.
Так верить мне во что ?
Какая верная дорога, каков мой путь ?
В чем суть существования ?
Все люди ищут оправдания, своим поступкам и делам.
И эти вечные терзания
Их ничему не учат.
Продолжают и любить, и верить в Бога.
Потому что так легко.
И это верная дорога.