Моцарту

                Австрия. Вена.

Была маленькая, играла "к Элизе" ...
Любила мелодию,в платьице флисовом
Любила Бетховена, а больше Моцарта
Перебирала пальчиками ноты,
Черно-белые клавиши, воздух плавили,
Мучительно больно за гениев -
Мелодии мысли оставили.

Спустя много лет стою у его дома,
Всматриваюсь в окна,
До боли все знакомо.
Окна у всех одинаковые,
Хоть русские, хоть прусские,
За окнами просто пусто.
Смотрят казематами.

Здесь жил, любил, творил и маял
Любил Констанцию... оставил
Свой след,искусством правил
Не возымев любви.. лукавил...
Творил по честному? Без правил?
Кто знает, кем он был.
Но, как творил, но, как творил!!!
Невероятный,нежный гений..
Он так любил, он так любил...

И он ушел, так серо, стыдно,
Не смог он сам себя простить.
Вся Вена с ним прощалась скорбно
Истории то не забыть.
Прощайся с гением планета,
Не позволяй ему остыть!

Похоронили в общей могиле
И в многоразовом гробу
Неужто гении постыли?
Неужто... да, я Вам не лгу.
Констанция,любовь всей жизни,
Проститься даже не пришла
Не поминала век, до тризны,
И не была ему верна.

Вот так вот с гением простились
Все те, кто верил и молил,
Ни короли, ни знати мира,
А просто те, кто так любил.
Простой народ - он верен был.

И мы играем его диезы,
Перебирая пальчиками ноты,
Я вечно буду девочкой юной,
Пока будут любить поэтов,
Не важно что они писали,
Слова иль музыку,иль пьесы...
И ты мой Моцарт, ты мне дорог,
Будь ты хоть ангелом, хоть бесом.