Что плохо - счастье делает нас схожими,
На единицу делит нас несчастье;
Мы ходим в масках. Мы прохожие.
Что, разные? Колода! Мы все с мастями.
Нам выбор дан... Так что же завтра?
"Вчера", как пыль, стряхни с плеча.
Мечты-снежинки... Мысли пластами.
День. Ночь. Сдались. Ничья. Ничья.
Ничья
© Copyright: Александра Дикова, 2015
Свидетельство о публикации №115071210035
Свидетельство о публикации №115071210035
Рецензии