Как один все рифмы растерял

(чёрное плоскостопие)


Поэта рифмы покидали.
Гулять полезно человеку.
Лишь за порог - опять мелькали,
но голос дёрнуться заставил:
"А как пройти в библиотеку?"

Сверлила пёстрая цыганка
глазами чёрными Поэта...
Он, с независимостью танка,
слова приличные в охапку
собрал - и сунул ей букетом...

"Морозы - розы" - вечно живы...
Такие рифмы в каждом доме...
На мир взирая не фальшиво
при самолюбия ушибах,
желалось праздничных, не томных.

Он дальше двинулся, вдыхая
поры весенней ароматы.
Заговорил внутри стихами,
но некий сдул их с потрохами:
"Вы... не подскажете, мне надо..."

"Не знаю, - фразы не дослушав,
отрезал мягко - крепко сшитый! -
А впрочем, - выглянул наружу
из скорлупы добра воздушной
пещерным лордом, - не взыщите..."

"На чём же я остановился?" -
с собой беседовать продолжил.
Итог печальным становился:
стих полнозвучный зародился
и ртам бездонным был одолжен...

Подумал - рифмы прилетели.
В насмешку что ли? Класть уместно
в корзину. Долгие недели
корпеть над книгой... Как пропели:
"Я извиняюсь, вы не местный?!"

"Не молодая, не без шарма" -
отметил бегло. "Что, простите?.."
И тут почувствовал, как плавно
(на радость серости бездарной)
последних строчек рвутся нити...

Сориентировал, направил
поводырём, побитым палкой.
Худые ноги "ватно" ставил,
носки ботинок жить заставил
кругообразно, без оглядки.

На перекрёстке, где печальным
внушали локти чувство мести,
Поэта рифмы привечали.
Двух слов хватило: "Вы... случайно..." -
чтобы прикончить их на месте...

Завыл краснеющим бы волком
на светофора глаз капризный,
но предпочёл без остановки -
как властелин материй тонких -
умчаться прочь, в нору забиться...

Родимый стол угрюмым дубом
встречал Хозяина. Лежала
бумага, пачканная скупо.
Он растянул в улыбке губы, -
перо привычно зашуршало...

Парили рифмы, вили гнёзда...
Заполнив лист, подпрыгнул тигром -
звонили в дверь, с простым вопросом:
"Простите, спичек не найдётся?.."
Он знал без слов: погибли рифмы...