Почти как от Мюнхаузена

Друзья, напала муза на меня.
Закрыла все другие двери.
Неужто выпила она
из устья Иппокрена?
Покоя нет от дамочки такой:
она сама как конь крылатый.
По голове стучит
- Пиши-пиши! - порой.
Иль даст то точке пятой...
Невольно сядешь "за перо",
и пальцами стучишь чечетку,
а муза говорит:
- Пиши ещё!
И не смотри, дружок, на водку.
И этого лишила: во дела...(((
На кой сдалася тЫ мне?
Итак, сижу с утра и до утра,
мне отпуск дать извольте!
Ты, муза, видимо пьяна,
черпнула лишнего иль много...
Она ж мне говорит:
- Куда ты без меня? -
Ведь ты со мной лишь счастлив,
хоть немного...



отклик на http://www.stihi.ru/2015/07/02/634 Графоманиакальное...
(Валерий Брусков)


Иппокрена — источник, обладавший, по мнению древних греков, свойством возбуждать поэтический дар.
По сказанию это источник, забивший от удара копытом крылатого коня Пегаса.
Для муз он был источником вдохновения.


ГРАФОМАНИАКАЛЬНОЕ…

Я снова
           пишу –
                это мой
                недостаток!
Я, видно,
             совсем
                не писать
                не могу.
Как видно,
            во мне
                вдохновенья достаток –
Пишу
       под дождём,
                и в жару,
                и в пургу.

Давно уж
          со мной
                происходит такое:
Стихи собираются –
                строчка к строке –
И, значит,
         опять мне
                не будет
                покоя,
Пока
      не появится
                ручка в руке.

Порою пишу
                на газетных
                обрывках –
Спешу удержать
                мимолётную мысль…
Пусть смысла
                не много
                в коротких
                отрывках:
Когда соберутся –
                появится смысл.

Я что-то
           исправлю потом,
                если надо.
А строчки
             рождаются –
                только пиши!
И что-то
              получится,
                словно награда
За слаженный
                труд
                и ума,
                и души…

Непросто мне
                это уменье
                даётся,
Но дня
          не могу я
                прожить,
                не творя!
И если
       хорошее что
                удаётся,
Приятно,
          что время
                убито не зря…

И что в ней,
               в поэзии,
                скрыто такое?
Что нас
            заставляет
                ночами не спать?
Что вновь
            вынуждает
                забыть о покое?
Я мыслю
              стихами –
                да что
                за напасть!


               


© Copyright: Валерий Брусков, 2015
Свидетельство о публикации №115070200634