По пути

Как-то так, по чуть-чуть, избегая ответов,
на окраины истин ошибок чужих
я добрёл в номерках несчастливых билетов,
поместившихся в утром написанный стих.
Неожиданность льда удивит неприятно
Остротой охлажденного глупо мерло,
и мои повороты прошепчут невнятно
о помехах в пути, где всегда не везло.
Полоса... Полоса... А меж ними дорога
для теряющих веру в конечный успех,
где любовь превращается медленно в Бога,
отдающего Сына для странных утех.
А ведь жизнь - это сон... Избирательно крепкий,
он впускает в сознание грусть о себе,
прикрепленном бессмертия выгнутой скрепкой
к нарисованной кем-то печальной судьбе.
Оклемаюсь от ран, запечатанных нервно
в непрозрачном сосуде для крови Его,
и войду в этот мир по отметинам первых,
из которых в живущих - уже никого...


Рецензии