Она была в пальто...

- Несовершенен мир, как жаль, -
сказал художник,
обняв ладонью кисть,
пейзаж перечеркнул;
а за окошком вальс
кружил осенний дождик,
и ветер деревцам
нещадно плечи гнул…
Она была в пальто
невиданного цвета,
как лодочка плыла
по самым кромкам луж;
а он за нею шёл
аж от чертогов лета,
и думал лишь о том,
что ей совсем не муж…

Вот так бы дым кольцом
из тонкой сигареты,
вот так бы до утра
смотреть глаза в глаза;
и тая, как свеча,
сольются силуэты,
и изумятся вдруг
святые образа…
Он ей подарит лёд,
чтобы утешить пламя,
горение в груди
на пользу лишь тому,
кто в строках написал: -
«Моя родная, няня,
мне страшно по ночам
бывает одному…»

Отсюда взят сюжет
и дальше, как по маслу,
картина оживёт,
а там уж как-нибудь
художника рука
опять пробудит сказку,
и ты в ней, я прошу,
мгновением прибудь…
Пусть от скупой слезы
промокнет подорожник,
и время побежит
по самой кромке луж;
идёт она, а вслед
идёт её художник,
лишь думая о том,
что ей совсем не муж…