Спросишь ты, что мне дорого.
Мне дорого мое слово.
Я тот, кто реву мотров
Предпочитает часы простых разговоров.
Ты спросишь по новой,
Обозвав ерундой мое слово.
Я долго не думая снова отвечу:
"бумага, перо и тихие свечи".
Ты выкрикнешь:
"Что ты мне лечишь?"
А ты? Ты ведь никогда в руках не держал книгу.
А ездишь на Мерсе.
И кто из нас честен?
Папаша купил кабриолетик
И ты считаешь, что ты лучше тех,
Кто в подвалах валяется, покрытых плесенью.
Дальше ври себе.
Ты не знаешь как мозоли натирать не на заднице, сидя в кресле
А на руках, таская мешки бетона для постройки небольшого дома.
Нет, не крепости.
В конце концов мы оба устанем
Мы оба забудем какой сейчас месяц
Не будем уже отмечать праздники
Ведь с тобой мы в земле
И на нас давно
Плесень
Плесень
© Copyright: Трошин, 2015
Свидетельство о публикации №115071006396
Свидетельство о публикации №115071006396
Рецензии