Буквы на асфальте

Поздняя осень стучала в окно голой веткой ясеня,  тихо и монотонно барабанила дождем  по жестяному подоконнику, назойливо липла к подошвам сапог мокрыми лоскутами бурых листьев.  Мрачное, гнетущее время: летнее тепло уже забылось, а зимой еще и не пахнет. Даже листопад схлынул золотой волной, обобрав до прозрачной нищеты деревья и кусты. Краски окружающей природы поблекли и приобрели все оттенки коричневого, землистого цвета, словно намекая: откуда пришло – туда и уходит. То ли от этого грубого намека, то ли от сырого порывистого ветра, неприятный холодок забирался за воротник и сковывал спину.
Этот путь – резкую ломанную линию меж домов – она выбрала случайно. От дневной усталости слегка болела голова и хотелось подышать, пусть сырым и холодным, но все же, свежим воздухом.
Проходя мимо последнего подъезда длинного кирпичного дома прочла буквы, написанные белой краской на асфальте: «С добрым утром, любимая!»
Вспомнилась митяевская песня, лето... На душе потеплело – значит не только дурной пример заразителен, но и хорошее находит своих апологетов.
Шла, размышляла... Вдруг, прямо поперек тротуара забелело слово: «МИЛАЯ»... Перешагнула с улыбкой и пошла дальше, укрываясь от мелкого дождя зонтом. Перешла переулок, свернула направо, вдоль такого же длинного-длинного дома. И снова прямо под ноги как-то нежно легло: «НЕЖНАЯ», а через шагов пятьдесят улыбнулось: «ВЕСЕЛАЯ», а еще через пятьдесят приветливо одобряло: «ДОБРАЯ».
И вскоре уже стал понятен алгоритм «уличного писателя» – весь путь от двери подъезда до ближайшей станции метро он украсил комплиментами своей неизвестной возлюбленной...
Случайная прогулка, случайный маршрут... Случай привел ее на этот путь и она уже с интересом смотрела под ноги: что же будет дальше? Какое еще слово нашел влюбленный романтик для выражения своего отношения и чувства? И вдруг, поймала себя на мысли, что принимает все эти слова лично, словно писались они именно ей и имели отношение только к ней. «ЗАБОТЛИВАЯ», «ЛАСКОВАЯ», «КРАСИВАЯ», «ЛУЧШАЯ»...
Осенняя непогода утратила власть над ее настроением, расфокусировалась и стала мягким фоном. Улетучились грустные, невеселые мысли. Перестала болеть голова. А может и нет, но не до нее сейчас было! Белые, четкие буквы, складываясь в добрые слова обрели какую-то магическую силу, как будто защитным пологом закрыли от всех проблем и невеселых обстоятельств.
Дождь перестал, словно уснул, убаюканный собственным шорохом. Мокрые кленовые и липовые листья вспыхивали в свете фар проезжающих мимо автомобилей, словно кованные из звонкой меди звезды. По улице шла, помахивая ненужным зонтиком и улыбаясь, стройная женщина в кокетливо сдвинутой набок красной шляпке.
А где-то, возможно, у компьютера, или у постели больного, а может, у токарного станка – кто знает, кем он был? – склонился автор этого светлого пути. И даже не подозревал, какое чудо он сотворил для многих женщин – молодых и старых, счастливых и не очень, ежедневно спешащих на работу и обратно, домой, выстраивая свой путь по этим «реперным точкам» – добрая – красивая – нежная – лучшая – самая любимая!

Написанное – не вымысел. Напомнили мне об этом замечательном случае   строчки Ирины Русиной: http://www.stihi.ru/2015/06/11/3469, за что я ей очень благодарна!