на серой ткани мешковин,
как шрамы, грубые плетенья…
кто звал вас, спасы на крови,
в когда-то мирные селенья?
вихрастый хлопчик не встаёт,
ему июль уже не нужен –
он выпит смертью до краёв,
до ложа мягкого из стружек,
до каменеющих в слезах
отца и матери над сыном,
до слов, которых не сказать –
они из горла кровью хлынут…
спасы на крови
© Copyright: Геворк, 2015
Свидетельство о публикации №115071004990
Свидетельство о публикации №115071004990
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
