Тёмные поэты

Я немного дрожу. Я готов проглотить микрофон.
Даже мятый листок со стихами стал будто осиновый.
Я в каком-то подвале. Всё в дымке. Похоже на сон.
Перед местом моим на столе стоит сок. Апельсиновый.

Далеко до него. И поэты глядят на меня.
Взгляды жёсткие, пристально-строгие, чуточку томные.
Нас от внешнего мира спасает глухая стена
с темнотой, потому и поэты мы - Тёмные.

Мы творим для себя - не для этой безликой толпы.
Мы душою не делимся с глупыми, злыми и праздными.
В нашем тесном кругу у стихов сохраняется пыл,
и они остаются живыми для нас и прекрасными.

Я читаю. И будто бы в слове рождается жизнь.
Я горю, я сгораю; отсюда и дым в этой комнате.
Этот дым есть душа, и она устремляется ввысь,
не заботясь о том, что потом вы её и не вспомните.

Нет поэзии чище, душевнее, чем в темноте,
и нигде, и нигде вы не встретите столько же нежности.
Но и даже в тени не забудем о давней мечте:
и в душе, и в стихах обрести хоть кусочек безбрежности.