О неудачном и бессмысленном побеге

1

Я из родного города сбежал.
Я плюнул на свою температуру.
Должно быть, я в бреду - сбегаю сдуру.
Я, значит, ненормален. Даже жаль.

Ну, психи, в основном, творят культуру,
истыкав её сотней своих жал.

2

По улицам чужим дрожу-брожу.
Топчу асфальт в февральских лучах солнца.
Молчу, сливаюсь с жижей. Только бьётся
мыслишка, что понятна и ежу:

"За колкости по точке достаётся
(по пятой). Так болезненно - прям жуть!"

3

Я местных и не трогаю. Подкол
малейший не простят. Себе дороже.
Не хочется ручищею по роже.
Обиду искупляет часто боль.

С чужими становлюсь как будто строже.
Тут практика - вернейшая из школ
(добавка: наименьшее из зол).

4

Самим же мной, в припадке, в эту ночь,
мне длинный путь по новому предписан.
Я, в общем, в бизнес-трип собой же выслан.
Вопрос не в том, возможно ль это смочь,

но в том, насколько быстро. Я не крыса.
Я всё пройду - шаг-в-шаг, дюйм-в-дюйм, точь-в-точь.

5

Я очень много думаю, и всё ж
всего не передумаешь. С пардоном
назвавшись тортом (ну, Наполеоном)),
забуду присобачить: "...или вошь".

Как жаль, что незнакомого с поклоном
не спросишь: "Ну, братуха, как живёшь?"

6

А может, всё же спросишь? Ну уж нет!
Решат - подкол. Какой совет дал ёжик?
Уж если хочешь целых ручек-ножек,
фильтруй ещё не высказанный бред.

Раз хочется - спрошу у серых кошек.
Мне жаль их за такой несчастный цвет.

7

Когда ты бел, как самый свежий снег,
ну, или чёрн, как тьма, как Зло, как уголь -
поводья натянул у жизни туго,
промчишься лихо через этот век.

А если сер? Ни то ни сё. Ну, - в угол!
Не знаешь ты, куда направить бег.

8

А я бегу. От серости. Куда?
Куда-нибудь. Чтоб только быть цветнее.
Да, ветер леденит. Надежда - греет.
Со мною вместе мчатся провода.

Зимой бежать сложнее. Но по шее
не пот течёт - чистейшая вода.

9

Споткнулся и упал. Теперь плечо
болит. Пытаюсь встать, но корчусь в жиже.
"Прохожий! Подойди сюда! Поближе!
Не бойся ты, поближе! Ну, ещё!..."

Ушёл. Его, похоже, не колышет,
что плохо мне. Я совершил просчёт.

10

Пока лежу, заглянем-ка в мой мозг.
Обрывки фраз, людей и паутины
сюжетов. Чёрно-белые картины.
И память растекается, как воск.

Надеюсь, мои мысли не противны
для вас. Я не успел добавить лоск.

11

Мне стыдно, что ещё не так давно
я сам себя жалел и ненавидел -
весёлым... робким... В общем: в любом виде.
Тут, впрочем, остаётся одно НО:

из собственных сомнений и открытий
я всё-таки снимал СВОЁ кино.

12

Да, знаю, я - бездарнейший актёр.
Вы тоже не ахти, уж если честно.
И реплики так часто неуместны...
Ну, мы же без сценария. Суфлёр

похоже, приболел. ...А интересно,
летит ли хоть в кого-то помидор?...

13

...Бред кончился. Очухавшись, встаю.
Плечо всё ноет. Город стал свинцовей,
и также - голова моя. Я снова
иду, а значит - снова я в строю.

И выглядеть мне хочется суровей,
но это - лишь обложка. А в бою

14

я буду бесполезен. Всё, домой.
"Свободой" надышался я, пожалуй.
Я не уйду в закат кроваво-алый,
а просто поплетусь под темнотой.

Домашние простят меня за шалый
поступок. Я ведь, всё же, молодой...

15

Так люди идеалы теребят.
Любовь, Свободу, Веру... Разве можно
найти их в чистом виде? Это сложно.
Их портят... стерегут... По ним скорбят.

"Сбежать откуда-либо невозможно.
С собою ты всегда берёшь себя".

Не 16

В "побеге" исходил себя до дыр,
стараясь самого себя возвысить,
впитать в себя весь этот глупый мир
и крайности хотя б немного сблизить...

Теперь в снегу следов моих пунктир
зачёркивает жажду не зависеть.