Ты был менестрелем, певцом златокудрым,
И пел о героях, о подвигах их.
Тогда восхвалял ты правителей мудрых,
Сейчас ты воюешь на землях чужих.
Ты, только завидев имперское знамя,
На сталь променял перекрёстки дорог,
Швырнул свою лютню в горячее пламя,
Из ножен достал ненавистный клинок.
А медные струны кричали и пели,
И звали ночною порой в тишине.
Баллады неспетые в зимней метели
Звучали, как рог боевой на войне.
Сквозь битвы и смерти прошёл ты, ликуя,
Но грубые пальцы отвыкли от струн.
Висит на стене бесполезная лютня,
И сделался ты молчалив и угрюм.
И ноют болезненно старые раны,
И катятся слёзы твои по щекам...
Пусть пламя охватит деревни и страны,
Но лиру свою я огню не предам.
Баллада о менестреле
© Copyright: Стирлингист, 2015
Свидетельство о публикации №115071003418
Свидетельство о публикации №115071003418
Рецензии