Она писала странные стихи

Она была никем. Почти.
Но что-то в ней ведь было?
Она писала странные стихи.
Могла казаться милой.
Она была спокойней ветра
И тишина - ей друг.
Ее друзья погибли все.
И не было подруг.
И одиночество ее
Совсем ведь не съедало.
Она была как все другие,
Спокойно жизнь строгала.
И сколько б не было парней
Пустых и умных
И нет ни одного, кто понял ее думы.

Для каждого она своя - пустая, истерична,
безбашенная дура,
а может, личность.

И кто-то многогранник был не в силах пересечь, а кто-то часто унижал и обещал присечь.

И что в итоге из нее?
Самооценка - ноль.
Теперь к ответу разуму ее
Придется Подобрать пароль.

О нет, не думайте, друзья, что просто ей теперь.
Она теперь отважней стала
И вроде как умней.
Пытается она себя
теперь преодолеть.
И чувства, вызванные зря
В себе перетерпеть.

И сложно ей теперь одной
Пытаться справиться с собой.
В ней есть один порок.
Чуть нервный срыв - так шрам
На теле.
Ну, что ж, а что же вы хотели?
Все думают она глупа и дико итерична.
Что режет ноги - просто так.
Чтоб показать их всех публично.
Дак воля бы ее - не вылезать из дома.
Сидеть одной, курить в окно.
Ей тихо и спокойно.

О бледнота, какой кошмар и шрамы на всем теле
Ребят, нам,кажется, пора ее присечь к постели.

Как что не скажет - больная голова.
Что сделает - всё истерична.
За что Ей так все говорят?
Ведь это не логично.

Но все, клеймо на ней теперь.
И нету в нею рая.

Дуреха та еще Девчонка.
Еще ведь молодая.

****
Прежде чем полюбить в девушке женщину, полюби в ней человека.