Уходят, когда больше неинтересно, когда больше нечего миру сказать и иногда это более честно, чем в не интересности век прозябать.
Уходят, когда стали мутными окна и что там за ними уж не разглядеть. Не видно ни зги с золоченого трона и не написать, и, конечно, не спеть...
И остается поэту лишь смерть.
А ежели за оболочкой поэта не было больше совсем ничего? Не остается за ним человека, если поэт был превыше всего.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.