Проспись поэт!
Ты слишком пьян.
Не от того ли твои руки,
От сердца издавали звуки.
А ты, шатаясь по друзьям…
Себя советами казня.
И уходил, виня себя.
Проспись поэт!
Ты ещё жив.
А это значит, срок не вышел,
И твоя грудь, свободой дышит.
Проникновенно очень пишешь,
Ты обо всём, что есть вокруг.
И от того сильнее стук.
Ты слышишь? Слышишь? Этот звук!?
Проспись поэт!
Ведь жить не ново,
И твоё ласковое слово,
Порой для власти той, сурово.
Но это всё не для тебя.
Ты словно сам себя, браня,
И в ожидании томя,
В холодном ветре, октября.
Проспись поэт! Проспись поэт!
Проспись поэт!
© Copyright: Дмитрий Стелин, 2015
Свидетельство о публикации №115070905109
Свидетельство о публикации №115070905109
Рецензии
