Слегка касаясь шелка занавесок невидимой прозрачную рукой…
По тонким струнам, в паутине лесок, как бабочка обретшая покой,
Плету неспешно вязь воспоминаний, и наяву рисуются слова —
Неведомых для смертного посланий, да и для духа видимых едва…
Как будто снег — на зеркале пылинки, и черный саван, сползший на трюмо,
Давно стал сер – две жизни половинки смешало время с вечностью давно.
Я стал так многогранен и безличен – ни стар, ни млад, ни шут и ни король:
Пока был жив, мне было безразлично, какую жизнь предоставляет роль.
О, кабы знать, когда сомкнутся очи, о, кабы ведать срок свой и удел!
Теперь уж поздно… В звездно-лунной ночи я только ветер средь небесных тел.
Взлечу незримо, потонув в рассвете, качну березы черно-белый стан…
За каждый вдох, за каждый шаг в ответе – я путь и участь эти выбрал сам.
Слегка касаясь шелка занавесок...
© Copyright: Омбрэра Конроль, 2015
Свидетельство о публикации №115070900419
Свидетельство о публикации №115070900419
Рецензии