Нет ничего,кроме этой минуты.
Минуты,где руки не находятся рядом.
Нет ничего хуже летней простуды.
Прямо не написать,потому что слабый.
Не написать вообще никак.
Не сказать,даже не спеть со сцены.
А если прошептать,ты ж все равно не поверишь.
Это все так не на месте.Это все сущий бардак.
Дома нет.Только прибой и камни.
Я ныряю в волну с головой.
Сердце напишет,я через строчку исправлю.
Ты как-бы совсем не моя,я будто почти твой.
Дерзость зарылась в песок.
Теперь о ней только помнить.
Вот твоя рука,вот мой зонтик.
Я прибегаю туда,где это все сон.
Я прибегаю туда, где это все сон
© Copyright: Степан Беленький, 2015
Свидетельство о публикации №115070809659
Свидетельство о публикации №115070809659
Рецензии