Чернила пачкают бумагу,
За строкой, опять строка.
Недопита чашка чая.
Ночь проходит вновь без сна.
Руки творца выписывают судьбы,
Кисть маслом. Мазок, затем другой.
Линии судьбы переплетая лишь бы,
Однажды встретились с тобой.
Небо сыплет белым снегом,
Ресницы чуть припорошив.
И я найду тебя, где бы я ни был.
Однажды сладость, губ твоих вкусив.
Рисунком на холсте уходят двое:
Среди ночных уставших фонарей
Белесым пеплом город накроет,
Смешав в толпу сотни людей.
Сердца пытаются согреться,
Хрупкие женские плечи, накрыв мужским пальто.
А мы не дети, покинуло нас детство.
Залив никчемные обиды красным вином.
Луна безгрешна, как и небо,
Но одинока, как и все.
Сидит художник за мольбертом,
Рисует боль ушедших дней.
20.02.2015г. И.Волков
Художник
© Copyright: Йон Волков, 2015
Свидетельство о публикации №115070807460
Свидетельство о публикации №115070807460
Рецензии