Прогулка по Санкт-Петербургу

Как мало его, как мало!!!!
Насытиться б, насмотреться!
По рекам, мостам, каналам,
Чтоб не оставалось места

Ни взгляду, ни экспонатам,
Ни светлым концертным залам,
Я стала его фанатом,
И мне возлюбленным стал он!

Обласкан асфальт ногами,
От мемориальных досок
Дрожь по спине, цунами
Из прошлого отголосок.

Слепили дворцы, слепили,
Барокко - Растрелли, Росси
А после дворцов спешили
На Мойку мы двадцать восемь,

А рядом из дома двеннадцать
Каких-то полтора века
Пушкин поехал стреляться,
Поставив в истории веху...

Скрипел паркет в квартире,
Как снег под раненым телом,
И стало понятно миру -
Поэзия осиротела..

А на берегу Фонтанки
С дворцом Шереметьева рядом
Во флигеле жила Анна
Андреевна.., тихим садом

Укрыта была скамейка
Где в сером пальто и шляпе
сидел человек- плебей, как
Сторонний там наблюдатель

Глядел на окно, как коршун,
Выискивая добычу,
Казались так невозможными
Письма, стихи о личном,

Но все же они писались,
Назло всем тиранам мира!
Сегодня Вселенной стала
В фонтанном доме квартира!

Входя во Вселенную слева,
Такой кабинет неброский
Протяжно, немного напевно
О жизни читает Бродский

Сидит на своем чемодане,
Иль в кресле, укрывшись пледом
Невидим, немного странен,
Как близок нам, так неведом..

На переулке Кузнечном,
Спускаясь в полуподвалы,
Писал о своем, о вечном
Бессмертный Федор Михайлович,

И были блаженством муки,
И мысли в строку ложились
И благодаря супруге,
Касалось перо чернильниц,

Но пробил январский вечер,
И стрелки остановились,
И гений увидел вечность
И все за него молились...

В Санкт-Петербурге дождик
Лет триста стучит по крышам
Тот счастлив, кто день здесь прожил,
Хоть день, стук дождя услышав!

В "Подвалъ Бродячей Собаки"
Спускался хотя б однажды
Вертинского в черном фраке
Слышал голос протяжный,

За столиком одиноким
За белым сервизом чайным
Являлся и образ Блока
Задумчивый и печальный

И было вино искристым
И было дождливым лето
В "Собаку" шли футуристы
И лирики-декаденты

Сегодня есть их портреты
А за портретами - тени
Великих российских поэтов
И литературных гениев...

В Санкт-Петербурге дождик
Лет триста стучит по крышам
Тот счастлив, кто день здесь прожил,
Хоть день, стук дождя услышав!