У любого певца-поэта
В каждой строчке по тонне смысла...
Меня тянет на сигареты,
А ещё - на мгновенный выстрел.
Оттого, что певца предали,
Оттого, что стихи - пусты.
А коварная Муза дарит
Незнакомцам свои персты...
Как целуют они эти руки,
На чуть-чуть умоляя остаться!
И не знают, что страшные муки
Ожидают любого повстанца.
Её выбор бывает странен,
Она любит перипетии.
Словно ветер - непостоянна
И несёт за собой потери...
Муза
© Copyright: Алёна Будаева, 2015
Свидетельство о публикации №115070803395
Свидетельство о публикации №115070803395
Рецензии