***

Пишу стихи, которые, наверное, никто не прочитает,
Которые, наверное, забудут, выкинут, не обратят внимания.
А мне оно так нужно, словно воздух. Но воздух убивает.
Приходится дышать им, жить и… умирать в страданьях…

Они считают, это бред, когда стихи ты пишешь,
Когда ты будто бы во сне и вовсе их не слышишь.
Когда всё на земле так тихо и неколебимо хрупко,
Мне чудятся слова из рифмы и мелодий звуки.

Мир сломлен. Сломлен человек.
Все благородные потеряны навек.
Легко предать, легко забыть,
Легко ударить, выкинуть, убить.

«Жизнь – игра, а люди в ней актёры» - Шекспир нам излагает.
Мы внешне улыбаемся, когда внутри всё корчится, стенает.
Играем мы, не замечая сами, подражаем.
Зачем же? Прост ответ: ведь так мы выживаем.

Нет больше тех, кто сердцем и душой горит,
Кто подтверждает делом то, что говорит,
Кто может чувствовать всё отдавая без остатка,
Кто никогда не одевал, не прятал за маской маску.

Не стоит слышать, слух тебя подведёт.
Слова красивым шелестом тебя заманят.
Не стоит верить чувствам – до добра не доведёт,
Весь мир обёрткой блестящей тебя легко обманет.

Бывает, в человеке человека трудно разглядеть
За толстым слоем лжи, притворства и обмана.
Так трудно среди зла и мрака продолжать гореть.
Жестока жизнь. Она достойна лишь страниц романа.

И раз за разом маски мы сменяем.
И выживая, день за днём играем.
И времени, как золото не ценим.
И мы не любим, не горим, не верим.