***

Ну, как живешь ты, сладкая соль Босфора,
Дитя дождей и иссиня томных взглядов?
Идешь себе, и рождается сердце в спорах с собой.
Вот впереди теперь целая автострада.
И не дай бог, чтоб на ней какой нибудь сбой.
Ты здесь, ну, мошка ведь, капля, точка,-
Оторвана от большого неба, сама не рада.
Ты через век не вспомнишь этого точно,
Вдыхая запах вечернего Петрограда.

И кто ты теперь? Усталый Питерский бит?
Утерянная могилка меж двух осин?
Сегодня бог тебя запаролил. Пароль забыт.
Теперь постарайся не сдохнуть среди чужих спин.

Ты мнешься, трешь руки, со лба вода.
Ах вот она, эта очередь к господину.
Если ее отстоять хотя бы на половину и не рехнуться,
Значит тебе сюда.

Ну, что ты молчишь, как будто тебя взорвали, а ты немая?
Спокойнее будь и размереннее внутри.
Всю эту черствость людей не внимай, а просто дождись.и она когда нибудь догорит.

Вот механизмы встают на свои места
Бронируют столики у тебя в душе
Тиража твоих нервов хватило на пять человек, или шесть.
И больше печататься он не стал.

И не смей засыхать, живи в этой сырости города,
Носи свой чернильный шарф с инициалами.
И только не будь сама с собой слишком скована.
Он с нами, в его одеялах мы.

Ты детская фотография. Не осознана речь.
Такая глубокая полая емкость.
Вот если бы сердце звучало, то точно на полную громкость.
И счастья всем тем, решившим тебя пересечь.