лонгборд

если бы ты хоть раз
на минуту или на час
остановился
и посмотрел на нас
ты бы, наверное, удивился
целый мир изменился
пока не менялся ты
давно уже заняты ниши, что были пусты
когда мы ещё были молоды и горды
нам теперь не осталось места
вместо нас это нынче каждый второй -
загорелый, юный, влюблённый, хмельной,
полный чувств, с абсолютно пустой головой,
подающий надежды, передовой.
теперь это кто угодно другой.
но только не мы с тобой.

мы с тобой давно уж вчерашний день
мы уже не из тех "молодых людей"
про которых сплетничают старухи
ты взгляни хотя бы на наши руки
в них давно уже пепел и пыль вместо мечт и идей
в них порванный парус, десятки, сотни недель
сплошь заполненных трудовыми буднями
и бездарными выходными.
другие теперь ненасытные и беспробудные.
и мы уже никогда не станем такими.

наверное, так это и случается.
именно так всё это и происходит.
всё потеряно, когда ничего не найдено.
когда замечаешь, что время уже на исходе.
когда двери работают только на выход, а не на вход.
всё кончается, круг сжимается, закругляется небосвод.
всё рассыпается и ничего не выходит.
не успел оглянуться вроде, и вот.

вот уже не ты, а кто-то другой
гоняет на старом лонгборде по мостовой
пока ты спешишь с работы и сразу домой.
прямиком домой.
по дороге домой надо зайти в магазин.
постоять для порядка в отделе хороших вин.
покрутить в руках арбуз, грейпфрут, нектарин.
купить молока и хлеба.
выходишь из магазина, не глядя в небо
и мечтаешь, чтобы никто тебя не грузил.
вот эта жизнь, ты её на себя водрузил
и кажется, что выглядишь как-то очень нелепо.
ты несёшь эту ношу сквозь время и сквозь пространство.
ты неплохо уже отработал своё постоянство,
но вот кажется, что на всё остальное совсем не осталось сил.
ты хороший, просто чудится, что что-то ты всё-таки упустил.
то ли свою царевну, то ли свои полцарства.
всего скорее и то и другое. но этот ответ тебе совершенно не мил.

ночью лежишь и во сне ты вершитель великих дел.
ты сделал всё что хотел. даже больше, чем ты хотел.
ты запросто отменил само понятие "предел".
а в самом финале разогнался да и взлетел.
будильник безжалостно прерывает финальный полёт.
идёшь и счищаешь с зубов неприятный налёт
вчерашнего никотина и доброго сна
в котором ты вечно молод, всегда весна
и всё нереально, неправда всё, ложь и обман.
ты закрываешь входную дверь и лезешь рукой в карман
достаешь сигарету из пачки, прикуриваешь, молчишь и щуришь глаза.
нет, ты не против того, как есть, ты просто больше не за.
но уже не помнишь, как ты умел иначе.
может быть, от тебя отвернулась удача.
может быть, ты вовремя не отвесил сдачи
и теперь уже поздно что-то менять.
порой даже кажется, что подкатывает слеза.
но мужчины не плачут.

наверное, это личностный кризис, депрессия, энтропия.
что угодно из этого, как ты это не назови, и
всё пройдёт. жизнь продолжится, будет вполне возможна.
ты несёшь свою ношу неспешно и осторожно
от двери до двери. от одной не мечты к другой.
видимо, это и значит - договориться с самим собой.
видимо, это и значит - стать достаточно мудрым, чтобы лишнего не желать.
просто жить понемногу, и жить другим не мешать.
переходишь через дорогу. ты умеешь терпеть и дышать,
а с этим можно идти по жизни, пусть и нельзя бежать.

до работы ещё метров триста. асфальт беспросветно серый.
перед тобой вырастает худющий и загорелый
лохматый юнец на лонгборде. ещё не ложившийся спать.
ведь утром по городу в самый кайф погонять
после длинной ночи, пьяной и бесконечно звездной.
для него это так относительно: рано, поздно.
ему никуда не надо. он не спешит.
хотя при этом всё время куда-то бежит.
увидев тебя, тормозит и просит сигарету и прикурить.
говорит "спасибо" и пытается глупо шутить.
курит по-детски как-то, будто ещё не совсем привык.
словно бы даже пробует на язык
вкус твоего низкосортного табака.
у него по самый локоть забита рука
каким-то буйством красок и форм.
он ещё никогда не носил униформ
и поклялся себе, что никогда не будет.
он и без этих пустых формальностей запросто выбьется в люди.
он будет владеть крутой киностудией или же станет басистом.
пока не решил.
у него ещё не надорвана ни одна из жил.
и ничем он так сильно в жизни не дорожил
как своими рваными кедами, старой доской
и охапкой билетов с концертов любимых артистов.
он толком даже ещё не знаком с тоской
и ему ещё долго не светит сердечный приступ.

ты глядишь на него, а он глядит на тебя.
ты стоишь и думаешь: какой неудачник.
я.