Детище

Ветра безразличия, шумно,
Ревут вдоль крутых степей.
Там лес стоит тёмный и мудрый,
Там много печали морей.
Там гром гремит, не прекращая.
Развалины зданий стоят -
каркасы пустых желаний,
Мечтаний несбывшихся ряд.
Там небо затянуто тучами,
Там холод собачий стоит,
Там мрак непроглядный, сутками
над бренной землею висит.
И то, что пытались создать там,
не вышло никак сохранить.
Под гул стихии бушуещей,
все рушится и гремит.
Там все черно-белым окрашено,
Но есть одно место в лесу,
Избушка лесничего, старого,
давно опустевшая правда,
об этом сейчас ни к чему.
В избушке той, темный погреб есть,
и где-то в его глубине,
шкатулка резная запрятана,
Красивая, словно извне.
В шкатулке той запечатан
ярких моментов след.
Моментов, постройки мира сего,
надежд на великий успех.
Бесчисленное количество
внутри лежит конфети -
оттенки эмоций величественных,
закрытые в леса глуши.
Открыть ее невозможно уже,
как мир этот не спасти.
Ждать, не надеясь, без жалости,
гибели части души.
Пусть рушится все и падает!
Пусть гром над степями гремит!
Пусть все что есть пропадает там.
Пусть умирает мир.
Оставивь мне лишь одно
на белом и чистом холсте,
в самом низу, в уголке,
только шкатулку из памяти,
светлых моментов извне.
Возьму ее в руки и тихо,
на полку поставлю к другим.
Не первая это шкатулка,
не единственный умерший мир.