Паутина дрожит...

Паутина дрожит в росе...
Утро. Туман на цветы осел —
Сад в молоке. Молочница отошла,
Видно, нашлись поважней у нее дела,
Чем донести молоко до небесных туч...

...Август — везуч,
знает, что он любим,
позволяет себе прохладцу и легкий дым
небрежения к тем, кто отцвел и растет листвой,
храня семена в коробочках приоткрытых,
ветром качнет — обвевающим, не сердитым —
и семена рассыпает. Само собой
у него получается быть таким —
легким, прохладным, сеющим...

У реки
холодно.
Осмелилась окунуться —
вода забрала дыханье мое себе,
наполнила глубиной,
и, обновленное, мне вернула.
На берегу обжигающе горячо.
Ветром легонечко потянуло.
Кожа обсохла.
Хочу еще...



Дважды в один и тот же август войти —
Глупости!
Он всегда в пути —
день за днем
все больше цветов отцветает
и зреет трав.
От себя устав,
склоняются колоски
ниже.

Солнце сквозь белое облако
Легким лучом скользя,
Желтое поле лижет...



Вечер.
Молочница улеглась.
Коровы небесные разбрелись —
Далеко от земли...
Завтра будет новое молоко,
А сейчас — тишина... покой...
Август прохладной укрыл рукой,
Ночь в тихий сад вошла...
Спит паучок...
Будет день еще...

                1.08.2014