А те, кто лучше нас, им не до нас

А те, кто лучше нас, – им не до нас.
Они живут своё, на нас не глядя.
За верность, так привычную для нас,
Они совсем другой валютой платят.

Им дела нет до нашей в них тоски,
Они не знают горького «нуждаться».
Как перезревшие на солнце колоски,
Не высохнуть им, не сломаться. 

Наверное, им нравится гневить
И в гордом одиночестве купаться,
Нам кажется, что души нам травить
Им нравится, над нами издеваться…

Такие не ответят на звонки,
Не одарят бесценным их вниманьем,
А наш уход не пробудит тоски.
Как горько - разочарованье.

Для них так хочется нам важным быть,
Чтобы заботились, и чтобы было дело.
Как хочется с такими нам дружить!
Как будто в школе нам не надоело...

Как будто бы они хранят секрет,
Какой-то крутости и силы притяженья.
Как редко эти люди слышат нет!
Как не знакомы им наш стыд и униженье!

Они питаются от нашей к ним любви,
И низкого слепого обожанья.
Упреками их не свернуть с пути,
Нет дела им до нашего признанья.

Наверное, секрет у них простой –
Из камня серого остывшие сердца:
Скупее каждого второго, кто скупой,
И маски вросшие им не стянуть с лица.

Как можно громче : «Человек НЕ мой!»
Тоска по вам мне, ох, как надоела.
Люблю я тех, кто наравне со мной,
А те, кто лучше, - мне до вас нет дела.