У летнего дождя своя отрада:
Всегда - короткий, легкий, молодой,
Он - изнывающей земле награда,
Он влагой напоит ее живой.
Восстанут травы, от жары палящей
Полегшие, пожухшие слегка.
И снова в тишине лугов звенящей
Увидишь яркий танец мотылька...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.