Она любила синие розы,
А я любил ей их дарить.
И нет печальнее прозы,
Чем прошлое ворошить.
Она любила всё необычное,
А я любил творить херню.
Ведь были моменты отличные,
Но я её больше не люблю.
Она,очень,любила себя,
А я любил её за всё.
Теперь её не виня,
Всё старое не в счёт.
Она любила быть стервой,
А я любил вести себя иначе.
Теперича,попорчены нервы,
От того,что жил в душевном сраче.
Она любила то,что и я любил,
А я любил то,что и она любила.
Об сколько стен я кулаки разбил,
Разбитые костяшки...мило.
И вот пишу я эти строки,
Потому что,простил её.
Всё старое,лишь,осколки,
И всё это,лишь,воссоздание моё.
Дегтярёвский,©
Н
© Copyright: Дегтярёвский, 2015
Свидетельство о публикации №115070701170
Свидетельство о публикации №115070701170
Рецензии