Дождь, паскуда, всё наглей
застал у двери, у порога.
Оперся на мокрую трость,
шатается, пьяный немного.
На поводке рядом с ним гром,
всё лает он голосом дога.
Промокший весь плащ, этот ром —
так легче легла мне дорога.
В глазах дальней молнии блеск,
за пазухой сырость, тревога.
В карманах воды слышен плеск,
а губы зашиты, нет слога.
По крыше я слушаю счёт,
капли холода хуже ожога.
Поплачет, по трубам стечёт,
всё в лужах у стен, у порога.
Я знаю, зачем ты пришёл?!
Напомнить мне: жизнь без залога
в ломбарде лежит, что я гол,
один, со мной нет диалога.
Позвать не могу я в свой дом,
он пуст, в нём унылость, убого.
Зачем ты пришёл светлым днём?
В ночи приходи, и без Бога...
"в вечности, где время не существует, ничто не растет, не рождается, не меняется.
смерть создала время, чтобы вырастить то, что потом убьет."
Свидетельство о публикации №115070609725
С дождём им прямая дорога. Он верный посредник задёрнутых штор над плачущим призраком гроба.
И правильно -- ночью, лишь изредка -- днём, из тени вселенной дородной, в закапанных волнах является дно берлоги мирского сугроба.
Виктор Роскошный 05.02.2022 21:17 Заявить о нарушении