Смерть шла тропой лесной вночи,
За ней шли адские костры,
Подруга – молния спала,
А ветер – друг качал моря.
Нет жизни в мире городов,
Как нет дороги у ветров.
Идёшь за ними ты в бреду,
И будто мечешься внизу.
А за спиной кричит сова
И смерть с улыбкой мотылька
Роняет посох на траву,
Но кто поднимет – тот в Раю.
Так вечность он лежит в траве,
В густом лесу, в глуби, в земле
И этот посох ждёт тебя,
Но лишь дороги нет сюда.
И смерть с улыбкой мотылька
Не верит в мёртвые глаза...
Но ты зовешь Её... и свет:
«Найдёшь свой посох – дам ответ!».
2008
Посох смерти
© Copyright: Виолетта Мунлайт, 2015
Свидетельство о публикации №115070608933
Свидетельство о публикации №115070608933
Рецензии