Он зрел нестойкие цветы

Здесь столько жилок на стенах,               
Здесь слишком много ярких створок,
Как птиц на выступах, утесах,
Мне очевидно ничего.
Мне очевидно, и ничего не видно.
Как громок мел, как громок скрип!
Дак, что же ты… Ты скажешь  – нимб -
Висящий надо мною стих.
Он стих давно, уж больше года,
Отнюдь, не сменится погода…
А запах чуешь?
Он скользит, питает и людьми мычит…
Забавляет, и вот он сути всех лишает.
Ну, как же нет!
Вогнал иглу и отключил.
Рассудок мой почти горим!
Но, стоит ли кричать?
Толкайте, трогайте, зовите,
Но только, только не молчите.
Отдам. Держите. Заберите.
И мыслью громко нареките.

Смотри на стену тех трущоб,
Гляди подальше, там поет…
Ты видишь?
          (нет, увы)
На стенах можно написать…
Да вы пожалуйста! Сотрите!
А смысл там – скорей бегите -
И в муках я могу писать…
Кривые окна разных форм
Кишат оттенками реформ.
(не тех, что государство правит,
А тех, что мучают нас снами).
Возможно чушь, возможно ложь,
Возможно залежи цветов - угроз,
А может быть сойти с ума,
А может лишь коснуться дна.
А суть одна -
Вы не спешите,
Кричать во горло –помогите-.