Как поэт я, кажись, слишком быстр...

Я весь в потерях. Боже мой.
И нет у них ни конца, ни края,
За что такое дано мне судьбой?
Ответьте же мне, а то я не знаю.

Скажет мне кто – то со злостью:
«Очнитесь, юноша. Все так живут.»
Но знаете, кому – то счастье горстью,
А кому – то вместо пряников лишь кнут.
И, наверное, не все меня поймут,
А кто – то скажет, что я нагнетаю,
Но смысл в том, что счастья все ждут,
А пашут не все. И не все за медали.

Не договорил я вам о смысле бытия,
Которого я сам, быть может, и не знаю
Но не было, товарищи, и дня,
Чтоб я не понимал – я ничего не понимаю.

Я столько в жизни пытался сделать,
Но фортуна моя не всегда улыбалась.
Столько развил в себе: упорство и смелость,
А жизнь моя… Не развивалась.
И что хорошего бы в ней не начиналось,
Оно как – то скоропостижно заканчивалось,
Как и этот стих. Вроде просто писалось.
А сейчас я закончу. Какая жалость.

К чему я вам это всё повествую?
Родные мои, для всех здесь свой смысл.
Утверждаю лишь то, что я существую,
И что как поэт, кажись, слишком быстр…