шестая печать

I
Готовы лук да стрелы, и мечи
откованы по саму рукоять,
отлита мера, сотканы плащи,
коням невмоготу уже стоять:

им хочется под ангельской рукой
восстать всей мощью на дыбы, и вскачь,
но – ангелы увлечены игрой,
в которой человек себе – палач,

не ведающий, впрочем, ни о чём:
поддавшийся навязанной борьбе,
на множество частей он рассечён
в своей набитой чушью голове.

И из тоски по цельности в себе
да жажды плод единства приобресть
ничтожит всё иное он вовне,
чем на себя же обращает месть...

II
Не ангелы свивают небо в свиток,
и светится кроваво не Луна,
не Солнце власяницей на убыток
готовят власть безмолвия сполна –

великого кануна трубных гласов,
но те, чьё мракобесие – допрежь.
Инсайтам предпочтя поток экстазов,
они без белых явлены одежд –

по вере вне любви, – представ мишенью,
сосудом, что хранит чужую ложь,
тугой петлей, наброшенной на шею...
Печать шестая сорвана. Итожь.