Под диваном хранилась из детства волшебная папка.
В ней играли и переливались пушистые липки,
чуть промокшие, звали нас бегать в аллеях, а парки
протянули навстречу чугунные руки калиток.
Ненавязчивой мухой вертелось: где — мы, а где — сорок.
Умер выдох, а вздох в фейерверке тонул, наши санки
в мир, как будто, в обрыв и чума, ну а ты как спросонок:
это кто там живёт, верит в Битлз и поёт я ли, сам ли?
Ждать затмения, стёкла копчёные, слышать все звуки,
видеть, как белый луч преломляется радугой- призмой.
И хотеть всё и вся, и не ведать, что есть вука-вука,
глазки к носу свести, если кто-то объявит капризным.
Слово «смерть» — просто слово, шагнувший в проём, друг мой Сашка
побежал за батоном, конечно, он враз обернётся.
Вечно пьяный отец Сашкин — дядька хороший, нестрашный.
Он нам сделает змея, отпустим, вернётся весной… Да?
Странная нотная папка
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2015
Свидетельство о публикации №115070602286
Свидетельство о публикации №115070602286
Рецензии