Немая

Последняя вспышка заката, и вот золотая луна
Зовет ее  тусклым светом. Но лишь тишина в ответ.
В ее изумрудных глазах, как флаги, висят слова.
Она размыкает губы, и разум впадает в бред.

Балкон стал убежищем, что ли, от длящихся вечно склок.
Дверь заперта, уж точно никто ее тут не найдет.
Она пожелала молчать, и не создавать морок,
Считая, что это недуг. Но он уже не пройдет.

Фонарь вновь тревожно гаснет, ему ведь не скажут: "гори",
И он не заполнит светом душу, впустившую мрак.
Он не обязан работать. Погаснет, как все фонари,
И вот уже к сердцу стучатся агония и бардак.

Да, лучше помалкивать вечно. Все выразить может взгляд:
Страдание, страх неизвестности, преданность, даже любовь.
Вот только не надо о странностях. О них все и так говорят
Не самые лестные вещи. От этого стынет кровь.

Быть может, ее полюбят, за то, что всегда молчит,
За то, что не лезет в споры, не портит ничей покой,
Быть может, когда обидят, душа в глубине закричит,
Но вряд ли ее услышат. Уйдут, не махнув рукой.