Сделаны люди для людей,
Но зверя дикого лютей
Меж ними носится, ярится,
Все машет штука и круж`ится,
То вроде есть, то нет строптивца.
На сотню душ один такой,
Кто ухватил его - герой!
Но дух его непостоянен:
Буян, и ветрен, и тщеславен,
А кто не лучший на Земле –
Рвет волосы на голове,
А на устах соль слез зернится,
Ведь это, может, небылица,
Ведь фаллос, может, только снится,
Как снится человеческая жизнь
пылинке на траве.
А фаллос где?
© Copyright: Стук Из Белой Двери, 2015
Свидетельство о публикации №115070408820
Свидетельство о публикации №115070408820
Рецензии
