Павшие

Когда ветер за стёклами волком воет
И небо дождём плачет навзрыд,
Устав от света и тени игры
Меж облачных пробоин
Приходит ко мне в дом павший воин
Подносит свои истории - как дары.

Этот древний сюжет,
О том, что смерти не будет и нет,
Вряд ли сгодиться для жертв новостей,
Спрятавших себя на полку, сунувших в долгий ящик,
Для людей, потерянных между прошлым и настоящим,
В городской чаще, в цикле
"Рождайся-молчи-жирей",
В неизлечимом и заразном феврале.
(А они не против, они привыкли).

Но когда скалится молниями гроза,
По воздуху (он не горек, не затхл),
Приходит ко мне павший воин по обугленной суше.
Приносит истории о вере и смерти. В глазах
У него тумана завеса - холодна, сиза.

Мне остаётся слушать,
О том, как оно - остаться в пустоте огромной.
Да кровью и землёй о том по стеклам писать,
Дословно.

Когда ветер за стёклами волком воет,
И в чаше города опадает пыли взвесь,
Приходит ко мне в дом падший воин.
И ему подобных - не счесть.