Смерти нет

Рассыпаются все слова на соль и песок,
И если было право говорить - то ныне проще молчать.
Всякий под этим небом себя на тишину обрёк,
Всякий под этим небом потерян и одинок.
Под этим небом на всех хватит стен из жёлтого кирпича.

Рассыпается время на листья и золу,
В этом мире вечно чернее чёрного цветёт весна,
Ползёт лозою дикого винограда по разбитому стеклу.
И земли здесь хватит на всех. И земля тесна.
И земля тем мягче, чем дальше вглубь,
И земля холодна и касается губ.
Кто к объятьям её сбежал - того уже не догнать.
И отныне имя этому миру - проявленная тишина.

Рассыпается вечность на усталость, пыль
Бесконечный свет, вскрывающий грудь изнутри ножом.
Здесь на каждого хватит заросшей тропы.
Здесь на каждого хватит небес слепых,
А кто слово молвит - непременно солжёт.

Хроники мира пишут по телу лезвием, что в блокнот.
Осыпаются на плечи слова, и вечность, и время трухой.
Здесь на всех хватит колючей проволоки и хлопот.
Крик становится не громче чем ладоней хлопок.
И под этим небом гулять по проводам мучительно-легко.

И под этим небом на всех хватит песка и тенёт,
И под этим небом на всех хватит тепла, чтоб сгореть.
И под этим небом рассыпаются звуки на пепел и медь.
А кто слово молвит - непременно солжёт,
А кто слово молвит - для того смерти нет.