Пишу, пока мне чуть-чуть полегче
и боль отстала - хоть ненадолго.
Ты знаешь, в общем, тот арбалетчик,
наверно, профи: ведь ранить волка,
ещё и в сердце, - совсем не просто.
Сначала было почти не больно,
лишь страшно.
Будто бы я не взрослый.
Боялся смерти. Какая вольность!
Решил тебе написать. Согласен,
не самый лучший, вообще-то, повод...
Но образ твой представляю ясно
и мыслью оной - как околдован.
Ты многолика, - да, многолика! -
и так красива в любом обличье...
Могла прищучить любое лихо
(тут выбор, в общем, не ограничен),
но ты со мной.
Не могу привыкнуть.
*
Я умираю, моя богиня,
и тело мёртвое скроют ивы.
Ты скажешь - к чёрту, мы все погибнем
на этой бойне. Что ж, справедливо
и даже честно.
Я знаю, ты не
сентиментальна - сжигаешь письма.
Сегодня сердце моё остынет,
но получатель уже подписан.
Прощай.
Прощай
© Copyright: Крис Мёклебуст, 2015
Свидетельство о публикации №115070407722
Свидетельство о публикации №115070407722
Рецензии