Из больничного блокнота. Лист второй

Обретая, теряем —
садим, но не следим,
рвы потерь измеряя
сантиметром седин.

Между пальцев стекает
света чистый песок…
Каюсь, милая, каюсь
пасторалями строк.

Бьются пенные мысли
об утёсы небес:
за уныния мысом —
возрождения весть.


27-29/06 — 3/07/2015


Рецензии