В эту землю я врос, хрен меня оторвёшь,
Полагал, что утёс, говорят мне ракушка.
Не дубрава, в которой поёшь,
А осинок дрожащих опушка.
..…
Выбирать, ни кому не дано,
Мать, отца, для рожденья державу.
Про меня уже всё решено.
Я душою скорблю за дубраву.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.