В начале бывшая уверенность

В начале бывшая уверенность
Сменяется, порой, сомнением
В писаньях каждого есть строки,
Говорящие душой рифмованной, ушедшей

Порой поют мне чуткие сердца:
О сын! Ты сохрани Отца!
Порою пухленькие кажутся прекрасней,
Чем все модели с бусами в обложках ясных.

А иногда вдруг кажется сугроб обледеневший
Кричит, я сам тебе спою, хотя не раб.
Пугать меня не надо, с потолка подсевший,
Не Карлсон ж ты, и не Карнеги, не сатрап

Но что непонятно, кажется не всё мне правдой,
Хоть не обязана во всём она и быть:
Он говорил, что он тогда любил младую,
На что ж отдал в Лапландию другую?

И говорил, что видел те вот строчки,
Но не желал тогда сказать,
Иль было ослепленье от других сокровищ,
И диаманды было некуда девать?

Душа, мне говорящая, не может быть не другом,
Но тут же в рифмы проза льётся, по словам скользя.
Тогда, когда душа болит вдоль мыслей и с натугой,
Коль рифма есть хорошая, знать боль ушла не вся...

В своих строках, пусть даже и без рифмы,
Улавливаем вдруг слова кого-то мы другого
И это, только лишь, нас убеждает, что есть нимфы...
Мечтают также быть союзником и СЛОВОМ.

© Copyright: Наталья Наринян, 2015
Свидетельство о публикации №115070403898