Заброшены мысли о лете...
Непрошеным гостем дождь
Ворвался, и в тусклом свете
Торшера ты утра ждешь.
Она собирает вещи,
Пытаясь уйти скорей.
Наверно, тот сон был вещим,
Где ты расстаешься с ней.
Она громко дверью хлопнет,
Тем самым сказав: "Прощай".
...А город озябший мокнет.
И где-то пьют сладкий чай...
Тебе же достался вечер,
Которого долго ждал.
Кто выдумал вашу встречу?
Зачем ты ее держал?
Но завтра все станет новым.
С тобою простится ложь.
Не будет таким суровым
Казаться холодный дождь...
Заброшены мысли о лете...
© Copyright: Ольга Месяц, 2015
Свидетельство о публикации №115070403545
Свидетельство о публикации №115070403545
Рецензии