Моя любовь

                _________________________
                «Если б мне знать,
                кто с ней рядом сегодня,
                если бы знать,
                кто сегодня ее целует,
                если бы знать,
                кто сегодня срывает
                мои неспелые абрикосы».
                _________________________
               
                Перо Зубац,
                «Мостарские дожди», 1965 г.

                Наташе Т.

*****

Моя любовь.
Моя любовь к тебе – не игрушка,
                но
Когда ты не приходишь,
                я чувствую себя маленьким и
                безвинно наказанным ребёнком,
                поставленным в угол.

Да, да! Конечно, никто и никому
             ничего не обещал,
                никто ничего не
             просил,
                никто не надеялся на этот
             неожиданный морозный ветер!

Я помню! –
Как маленький ребёнок,
                в далёком детстве,
готов топать ногами и кричать
                во весь голос,
и лить слёзы для того лишь,
Чтобы эта игрушка с витрины жизни –
                была моей! – и пусть
    сломаю её через час,
                и пусть
   острая пружина поранит мне
           глаза, руки
                (а сегодня – душу).
С игрушкой  больно,
                и без неё – нельзя,
                немыслимо,
                невозможно!

Но моя любовь к тебе –
                не  игрушка,
а, скорее,
                дикая роза,
неизвестно какими усилиями
выращенная на ледяном узорном окне
действительности,
                запорошенной снегом.
Мама, милая мама!
Это тебе удалось вместить в меня
столько ранимой нежности!
Но почему такие мягкие у розы шипы,
почему она так беззащитна и доверчива
                в её руках?

Когда ты не приходишь,
                эта роза в тени сомнений,
                и никакое солнце
кроме твоих изумрудных глаз
                не способно на чудо:
без тебя вянущие листья и лепестки
не станут вновь упругими
                и живыми.

Моя любовь к тебе –
                влажный, глубокий поцелуй
в губы (кажется, что только так
                можно поцеловать душу),
Ночь без измен и интриг,
                у твоего изголовья:
           стон счастья и наслаждения во сне,
           волосы, разбросанные по подушке…
Здесь вспоминаются Лермонтов и Пушкин,
И царица Тамара,
Если мы вдруг с тобою одни –
Понимаю,
                что можно и жизнь…

Помнишь ли отгоревшее лето? –
Девичий купальник,
                платье по ветру,
Словно персика,
                кожи шелк.
                Голос и смех!
А теперь ты одета в мех.
Белочка!
                Милый зверёк!
«Почему холодны твои руки?» -
    Отвечаешь:
                «Не греет любовь!»

Все подходы к любви хороши,
Бронированной дверью души
Ты закрыта, и я уже взмок,
Пытаясь открыть замок.

У двери затаился, как вор,
Мне знакомые шьют приговор.
Да и сам вижу я, что спалюсь:
Но что делать, ведь я – люблю!

Говоришь мне, что завтра придёшь, -
Значит, снег превратится в дождь.
И вернётся весна в города…
И глаза твои скажут: «Да!» -
Никогда?!

Остаётся лишь образ
                и с него
ветер сдул золотую пыль.
Обнажаются святость и грех,
                свет и мрак,
душа и обожествлённое мною
                тело,
может быть, лишь потому, что
                только поцелуи…
Помнишь ли отгоревшее лето? -
Резиновая лодка в Карымкарах,
                где мы вдвоём,
     плывёт не к деревне (моя тайная мечта),
а на островок солнечных сосен,
к дальним берегам.
В храм
Любви, радости и счастья,
                на прогретый августом песок,
на котором
как отпечатки башмаков астронавтов
                на Луне
осталась прижизненная маска
наших совсем ещё юных тел.

Тикает будильник вечности –
                швейцарский механизм.
«Счастливые часов не замечают!»,
                но я не знаю,
как быть тем,
Кто всю свою жизнь провёл
                в ожидании счастья.

Но пока ёлочная игрушка сорвётся,
                пока упадёт –
мы будем вместе?!


Любовь или Смерть,
                Смерть или Любовь? –
Соперницы достойные друг друга.
И всё же –
                не одно и то же.
В себе не убежать,
                и не схитрить:
Чтоб честно
                ненавидеть и любить.

*****

16, 17 ноября 1999 г.

__________________________

Наташа! Ты - моё счастье! Этот день со мной навсегда!

14 декабря 1999 года