Такие ходят в старых свитерах

Скамейка стояла в парке под старым дубом
Листья заливались светом от солнечного круга
На скамейке той,под тенью дуба,парень сидел,
Окунувшись в мир литературы.
Голову склонив над жёлтыми листами,
Быстро бегая по страничкам глазами,
Текст поглощая,как голодная пиранья.
Он представлял себя героем феноменальным,
Который прекрасно жил внутри книги,
Не осознавая серьезность реального мира.
Сегодня он Робин Гуд,а завтра Мастер,не нашедший свою Маргариту.
А в жизни он учится в универе,прожигая время на парах,как табак в сигаретах,
Он ходит по улицам один,не смотрит на людей,
В рюкзак запихав побольше книг,его лучших друзей.
Он никогда не поймет местных уродов,которые ночами бухают,матом крича на всю спящую улицу,освещенную Фонарями.
В это время читать он будет под теплым пледом,
Не думая о житейских проблемах.
Всю жизнь проходит в стареньком свитшоте,
Который согреет его в минуты боли,причиняющую ему смертью главного героя.
Одинокий,высокий,не найдет понимания от знакомых,привыкших отжигать в свете дискошара.
Не задрот,не быдло-урод,он просто тот,кто никогда не найдет в своём тухлом городе
Такого же персонажа,той же самой истории,
Про одинокого sad боя.