***

Вчера под вечер, когда уже солнце прекращает щурить глаза, в гости прилетал Ветер. Погрустили, что я никак не смогу присоединиться к его путешествию. Я сетую на продолжительный срок остановки, но, конечно, мой друг не в силах понять - его существование не имеет измерений.Рамочная узость условных единиц человечества кандальным дискомфортом, монотонным скрежетом фонит в пространстве моей головы. Это мой шаг четко чеканится в соответствии с нужными представлениями, необходимыми нормами, с собственной социальностью. Осоциаленностью. С годами всё больше напоминающей какую-то странность. Где-то как пейджер, что-то около того.
У меня и Ветра есть сокровенная нежность на кончиках пальцев, поцелуи от которых встаешь на цыпочки и начинаешь заплетать танец воли моей бродячей души. Он как никто умеет высушить мои слезы, сломать страх, выслушать рычание отчаянной боли и долго гладить волосы, слушая моё молчание. Трепетно сцеловывать капли с ресниц и спорить, что это не самые соленые слезы из тех что ему приходилось пробовать, что самые соленые у голодных детей, а я уже: раз - выросла, два - голода не испытываю, а когда испытываю просто иду и ем. Так что терапия это всё, терапия.  Тихо-тихо шепчет в душу спокойные песни солнечного света. Напоминает, что он никогда не уйдет насовсем, что однажды он заберет меня с собой и никто не заплачет мне в спину...