Не позабыл,
ещё
поэт,
что мир, увы, изменчив.
Идет как бык,
на красный свет, расправив песней плечи.
Он в пушку затолкал бычок,
чтоб музам не мешала.
Ведь, вновь скворцы наперечет...
И в сотый раз сначала...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.